María, la protagonista de La mujer del hatillo gris llegó finalmente hasta la cárcel de Villabona a través de campos y festivales, secarrales y presentaciones, y la Villa Buena resultó ser, junto a las mujeres del Módulo 10, un lugar no tan malo como cabría esperar.
Talego talego/ qué dolor, como decían los poetas de los ochenta, pero en esta otra forma de convivir, con la cultura, el respeto, las artes, hoy denostadas por algunos de los cráneos menos evolucionados de la sociedad, se encuentra un espacio transitable y digno, una oportunidad educativa y de convivencia para quienes no han tenido demasiadas oportunidades.
Hace dos mil quinientos años que lo sabemos: quien conoce no hace el mal.
Mi impresión personal es que muchas de las que allí están encerradas no deberían estar. Sin demagogia, cualquier sustancia debería ser legal para terminar con las mafias, los robos, la explotación, la violencia. Y las cárceles están llenas de estos motivos. En lo que pienso al salir del Mako es en prevención, en información, en libertad, en escuelas, en educación de calidad, en el gobierno provisional asturiano aumentando en 10 millones el presupuesto de la enseñanza privada y reduciéndolo en 8 millones a la pública el mismo día que nos rasgamos las vestiduras, también con razón, por que echen a Cienfuegos; pienso en las vidas tan estrechas de los que viven en las prisiones, estrechas desde que nacieron, por un camino sin salida que conducía directo ahí dentro.
La mujer del hatillo gris ha sido un éxito. Me tuve que subir a una silla para conectar unos cables y me gané unos silbidos de ánimo. Nunca he tenido mejor público para mi película que éste, entregado, como cuando llorábamos, reíamos y aullábamos en el cine Capitol a las tres de la tarde del domingo, ese momento preternatural de la inocencia. También me aplaudieron y aplaudimos. Y nos besamos al despedirnos.
Recuerdo ahora los versos del poeta lírico Pla:
Carabanchel, La Modelo,
Herrera de La Mancha,
Cáceres II,
Alcalá Meco, Puerto
de Santa María.
RIS
María, la protagonista de La mujer del hatillo gris llegó finalmente hasta la cárcel de Villabona a través de campos y festivales, secarrales y presentaciones, y la Villa Buena resultó ser, junto a las mujeres del Módulo 10, un lugar no tan malo como cabría esperar.
Talego talego/ qué dolor, como decían los poetas de los ochenta, pero en esta otra forma de convivir, con la cultura, el respeto, las artes, hoy denostadas por algunos de los cráneos menos evolucionados de la sociedad, se encuentra un espacio transitable y digno, una oportunidad educativa y de convivencia para quienes no han tenido demasiadas oportunidades.
Hace dos mil quinientos años que lo sabemos: quien conoce no hace el mal.
Mi impresión personal es que muchas de las que allí están encerradas no deberían estar. Sin demagogia, cualquier sustancia debería ser legal para terminar con las mafias, los robos, la explotación, la violencia. Y las cárceles están llenas de estos motivos. En lo que pienso al salir del Mako es en prevención, en información, en libertad, en escuelas, en educación de calidad, en el gobierno provisional asturiano aumentando en 10 millones el presupuesto de la enseñanza privada y reduciéndolo en 8 millones a la pública el mismo día que nos rasgamos las vestiduras, también con razón, por que echen a Cienfuegos; pienso en las vidas tan estrechas de los que viven en las prisiones, estrechas desde que nacieron, por un camino sin salida que conducía directo ahí dentro.
La mujer del hatillo gris ha sido un éxito. Me tuve que subir a una silla para conectar unos cables y me gané unos silbidos de ánimo. Nunca he tenido mejor público para mi película que éste, entregado, como cuando llorábamos, reíamos y aullábamos en el cine Capitol a las tres de la tarde del domingo, ese momento preternatural de la inocencia. También me aplaudieron y aplaudimos. Y nos besamos al despedirnos.
Recuerdo ahora los versos del poeta lírico Pla:
Carabanchel, La Modelo,
Herrera de La Mancha,
Cáceres II,
Alcalá Meco, Puerto
de Santa María.
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No es extraño que cuarenta años después, Luis Trapiello (Mieres, Asturias) esté a punto de estrenar su primer trabajo cinematográfico: La mujer del hatillo gris. Cuando era muy pequeño, nos cuenta, iba al cine tres o cuatro veces por semana. Luego dos al día, por lo menos. Lo dice con esos ojos rasgados y oscuros, atentos, con las manos revoloteando, fuertes y delicadas, de artesano o pintor, apoyando cada frase. Se apaga la luz de la sala del hotel en donde hemos quedado y empieza la película. Sobrio pero emotivo, sin subrayados ni aspavientos, el filme reivindica implícitamente la necesidad de la memoria histórica española. 
La adaptación ha sido fácil, porque en el texto original estaba todo de ese modo tan brillante... Lo difícil ha sido atreverse a cambiar de lenguaje un relato tan bueno. Eso sí, se han hecho hasta nueve versiones del guión y se han modificado y añadido personajes y escenas para hacerlo más cinematográfico. Y un guión es un jardín con senderos que se bifurcan infinitamente... La premisa principal ha sido trabajar mucho.
Cortina, Paco Sánchez, Irene Granda... con todos los que han participado... En cuanto a las subvenciones, contamos con una ayuda de la Oficina de Política Lingüística del Principado de Asturias y de momento nada más; todo el mérito es del productor, Geno Cuesta, de Blaster, quien ha apostado por hacer este sueño realidad, y que lleva alrededor de veinte años haciéndolo con muchos otros directores en Asturias; este tipo merece un homenaje sin duda. También del coproductor, Javier Suárez, que ha creído y apostado con el corazón por esta historia. La lista de agradecimientos es desde luego muy larga, aunque la de subvenciones muy corta.
El argumento -que no desvelaremos aquí enteramente- es el periplo de una mujer asturiana —en el filme— desplazada del que fuera su ambiente natural hasta hacía bien poco tiempo, igual que le sucedió a la propia España de la democracia de la II República… 
aparecen los primeros enterramientos rituales, un hecho que podríamos decir, nos hace humanos. En Ruanda se han celebrado decenas de miles de juicios y reparaciones para cerrar las heridas. Somos una anomalía mundial en un país del "primer mundo". Como nos recuerda el maestro Vicent es el mito de Antígona… que dio su vida por enterrar dignamente a su hermano para que su alma no vagara sin rumbo. Desde entonces creemos que los vivos no pueden vivir en paz mientras no estén en paz los muertos.
